зарисовки
пасмурно. тяжелые тучи гонит ветер. тепло. люди торопятся по своим делам, но не спешат. и вдруг солнце пробивается на короткий миг из-за облаков. дети высыпают из ворот школы, словно спелые горошины, такие же налитые. улыбки и смех разговоры, напоминают щебет воробышков.
щебет врывается в тягучий и неприятный разговор четырех мужчин. двое в форме привычно выхватывают взглядом из толпы своих, придирчиво и оценивающе наблюдают. гражданские просто жмурятся от избытка обычного ежесекундного и беспечного потока счастья.
- да что ты воообще понимаешь, у меня дядя на танке. нет ничего лучше чем "наши советские" танки, вон и по телевизору по "россии" показывали, как Т90 всех побеждает и характеристики у него лучше всех. а наши еще и биатлон выиграли.
- да, я ничего не понимаю, у меня брат сгорел в "нашем советском" танке, совсем ничего не понимаю.
и все нет щебета. есть сталь в голосе. есть непоколебимая решимость и боль возведенная в степень. есть рука друга на плече и его понимающее молчание, которое поддерживает и дает силы лучше тысячи слов. есть мама с ее огромным сердцем и выплакаными глазами. есть обида, что тебе всего лишь 13 и нельзя. много чего нельзя. ты остался за главного. остался за всех.
нельзя плакать - ты мужчина. нельзя опускать рук и плеч. плеч, взернутых так словно готовишся принять на них всю тяжесть пасмурного Арцахского неба. ни в коем случае не опускать головы, ведь стоит ее опустить, как из бездонных запруд темнокарих глаз хлынет водопадом несказанного и невыплаканного. нельзя, ведь девочки однокласницы верят. девочки однокласницы знают. девочки однокласницы.
только бы не ожесточиться...
