На небе только и разговоров, что о море, и о закате… Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах… И еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине.
—
Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружась в волны, стало как кровь. И почувтсвовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.
— Что ж теперь поделаешь…
—
Может быть, спросить у кого-нибудь?
— Да? И что ты скажешь? «Сестра, а не найдется соли и лимончика, а то текилку нечем закусить…»
— Думаешь, мы действительно будем сидеть на облаке и говорить о море?
— Да, я твёрдо в это верю.
— Мартин, с ума сошел?
— Вот и я тоже говорю компромисс всегда найти можно.
— Убери пистолет, я не хочу быть соучастником вооруженного разбойного нападения с членовредительством.
— Ой, что это я сказал, это я наверно с похмелья, забудь что я сказал.
— Мы направляемся к морю, ты там никогда не был.
— Кажется я уже не хочу..
— Тебе в раю не о чем будет говорить.
— Да знаю я хочу на море, но мне страшновато..
— Знаешь что боятся глупо.
— Закури.. так легче.
— Курить? Неет, это опасно для здоровья.
— У меня же не рак легких.
— Не воспитывай моё терпение…
— Не испытывай.
— Зинаю…
— Это бардак или кабаре?
— Точно никто не знает.
Смерть — очень неприятная форма бытия.
— Знал бы, освоил другую профессию.
— А этой ты учился в институте?
— Доктор, операция уже прошла?
— Да, ты уже в раю. Я Господь, а он — святой Пётр.
— Салям-алейкум!
— Мне только гланды вырезали…
—
Добрый день, чем могу быть полезен?
— Сиколько стоить?
— Это — двести тридцатый SL, коробка — автомат.
— Мой коллега спросил, сколько он стоит?
— Такой как этот, да? То есть, кожанный салон, спецлак, гидроусилитель руля, стереосистема…
— Сиколько?
— Ха-ха-ха! Ладно, вы иностранец, а иностранцам непросто в Германии… поэтому… семдесять тысяч!
— Вы что, шутите? Она же не новая!
— Хе-хе, это я знаю, но машинка редкая, а редкие штучки дорого стоят!
— Вы администратор отеля?
— Да.
— Крепитесь, они хотят тут всё взорвать. У них 30 кг тротила. Мы побежали за сапёрами.
Боже мой, у меня ведь даже водительских прав нет… Так ведь и ты не Элвис…
— Алло! Меня зовут Мартин Брест! Как вы видите я как раз граблю ваш вшивый банк. А то, понимаете, выбрал себе клёвую одёжку, а расплатиться не в силах!
— Камера звук не записывает, но слова я передам!
Аллах, пусть он не ждет, пока я ему башку застрелю!
Быстрый автомобиль, миллион марок в багажнике, и всего одна неделя жить.
На небе только и разговоров что о море и о закате. Там говорят как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах и еле видимый свет, словно от свечи, горит где то в глубине…
— Всем стоять,это ограбление!
— Вы опоздали буквально на минуту…