Опять вернулся из Европы он домой
К молчавшим хазам и ГУСАНУ своему,
Опять Ануш его звала порой ночной
И горделиво басом пел Вардан ему.
Он должен памятник из звуков изваять,
Чтоб тот возвышенностью чувств и красотой
Горе Сасунской величавой был под стать,
Он должен в песне и сердечной, и простой
О Багдасаре, Санасаре спеть тепло,
Из Мсра идущее, проклясть он должен зло,
Чтоб с песней пахаря Давид - совсем юнец -
Один, без упряжи
И даже без волов,
Мог плуг тащить по полю из конца в конец,
Чтоб на виду у всех друзей и всех врагов
Владельца Мсра сразил мечом своим храбрец…
Он должен был…
Под черной ризою ночной
Вставало утро,
Озарив голубизной,
И становилось все теплее и ясней,
Все чище, ярче становилось и нежней.
И сердца - гул в груди.
Он об одном твердит -
Твори мелодию!
Пускай нас зной палит,
Пусть истощает нас -
Ты музыку твори!
Перед лицом врага,
Что нас берет в кольцо,
Напевам чудным вопреки,
Ему в лицо
Своею музыкой в ответ ты говори,
До часа смертного
Ты музыку твори!
И он творил, за инструментом день встречал,
Родник обильный, он обязан был творить,
Печалясь песнею - он разгонял печаль,
Пел о надежде, чтобы веру возродить,
Но… в ночь ужасную, что налетела вдруг,
Оделись в кровь поля зеленые вокруг,
Надежды, вера, грезы, жизнь и прочный дом -
Средь бела дня вдруг оказались скверным сном.
На мир беспомощный надвинулась, грозна,
Мир пожирающая, черная война…
