Говорят, где-то есть страна под названием Индия. Там сюрреалистичная жара, миллиард жителей и суицидально острая еда. Там везде грязно, шумно и интересно. Там круглосуточно снимают кино, где поют, танцуют и слегка разговаривают. Там коровы всегда важнее людей. Там у крыс есть личный храм. Там камасутра и Тадж-Махал. Там Гоа, ашрамы и мудрецы. Там йоги медитируют, постигают смысл жизни и занимаются сексом одновременно.
А у меня утро начинается сентябрем. Строгое солнце за лето несколько поизносилось и уже разгорается не так требовательно, утренние лучи начинают свою прогулку ласково и лукаво. Дети идут в школу белонарядные, но все еще жизнерадостно летние и щебетливые.
Виноград и персики заменили абрикос и черешню, и так же щедро наводнили каждый дом. Несколько подросшие овечки томно пасутся на пологих лугах, вблизи главных дорог, самоотверженно предлагая себя вместе с прошлогодним возмужавшим вином в качестве главной фишки сезонного застолья. Деревья начинают слегка изменять зеленому однообразию лета и по очереди примеряют на себе акварельную палитру осени.
Утомленный от схлынувших туристов и аборигенов Севан, все так же задумчиво теребит своими скромными волнами небогатую прибрежную гальку. Вдалеке влажно синеют всегдашние горы. Стыдливо алеет закат. Терпкая прохлада. Пронзительно пахнут альпийские травы. Сверчки начинают свой вечный, таинственный перестук. Завтра все еще будет сентябрь. Самый необъяснимый, в своем очаровании, месяц в моей стране.
Я люблю тебя, Армения.
